Alfredo Rubio de Castarlenas
Del libro Itinerario, Edimurtra

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La Pascua es, ante todo, una invitación a mirar la vida con esperanza renovada. En medio de un mundo que a menudo parece marcado por la incertidumbre, el dolor o la prisa, la celebración pascual irrumpe como un recordatorio sereno pero firme de que la última palabra no la tiene la muerte, sino la vida. No se trata solo de un acontecimiento del pasado, sino de una experiencia que puede hacerse presente en lo cotidiano de cada persona.

El mensaje pascual nos habla de transformación. Allí donde parecía haber fracaso, surge una nueva posibilidad; donde reinaba la oscuridad, comienza a abrirse paso la luz. Esta dinámica no es ajena a nuestra propia existencia. Todos atravesamos momentos de dificultad, pérdidas o desánimo. Sin embargo, la Pascua nos propone una mirada distinta: nos anima a descubrir que incluso en circunstancias adversas puede gestarse algo nuevo, algo que todavía no vemos con claridad, pero que ya está creciendo en silencio.

La esperanza pascual no es ingenua ni superficial. No ignora el sufrimiento ni lo disfraza, sino que lo atraviesa con sentido. Nos recuerda que las heridas pueden convertirse en lugares de encuentro, que la fragilidad no es un obstáculo para el amor, y que siempre es posible recomenzar. En este sentido, la Pascua nos invita a confiar, incluso cuando no tenemos todas las respuestas.

La fiesta de Pascua tiene una dimensión profundamente comunitaria. La vida nueva no es solo un regalo individual, sino una llamada a construir relaciones más humanas, más justas y solidarias. Vivir la Pascua con esperanza renovada, implica también comprometerse con la vida de los demás, especialmente de quienes más lo necesitan. Nos impulsa a salir de uno mismo, a tender la mano, a ser signo de esperanza para otros, tal y como Jesús resucitado lo es para los discípulos en los relatos evangélicos.

En lo sencillo de cada día —un gesto de bondad, una palabra de ánimo, una reconciliación pendiente— se hace visible ese espíritu pascual. No hace falta esperar grandes acontecimientos para experimentar la renovación; muchas veces, es en lo pequeño donde la vida florece con más fuerza.

Así, la Pascua se convierte en una invitación constante a creer que siempre hay un nuevo comienzo posible. Nos anima a mirar hacia adelante con confianza, a vivir con más profundidad y a no rendirnos ante las dificultades. En definitiva, nos recuerda que la vida, incluso en sus momentos más oscuros, está llamada a renacer.

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Azules purpúreos del atardecer

rasgan el horizonte, traspasado por el dolor

de tu Hijo, María, en el Calvario.

Santa María del Consuelo,

estoy aquí junto a ti,

abrazando el misterio de Cristo,

perdonando la libertad hiriente,

encarnando la humanidad sufriente.

Santa María del Silencio,

siento el palpitar de tu corazón de amor ardiente,

con Cristo en tu regazo, yaciente,

gestando tu humilde sí en el Cenáculo naciente.

Santa María de la Claraesperanza,

de rostro resplandeciente,

al alba dorada del Sábado Santo,

de infinita luz de fe en el Resucitado,

inunda de paz los mares de nuestra historia presente.

Santa María,

fuente viva de alegría en el encuentro con el Amado,

irradia tu mirada de ternura en tu Iglesia peregrina.

Anna Castro

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Ay

Cuando la noche se rompe y Sevilla queda en vela,
no hay reloj que marque el tiempo, ni pena que no duela.
Las calles huelen a cera a promesa y a clavel.
Y el silencio se arrodilla cuando pasa al Nazareno.

Ahí hay quien pudiera ser la piedra donde apoya el cansancio.
Quien pudiera ser la sangre que te corre por los brazos.
Más despacio, tan despacio que separa el corazón.
Cada paso es un martirio, cada paso una oración.

Ay, mi Cristo,
Ay mi Cristo,
la noche entera te mira con los ojos de su gente.
Nadie habla, nadie respira,
todo el mundo está presente.
Que no suene ni un suspiro cuando cruce la ciudad.
Que Sevilla va descalzar siguiéndote la madrugada.

Ahí. ¿Quién te dio tanta condena?
¿Quién te puso ese madero?
Si tu culpa fue quernos más de lo que nos queremos,
llevas el mundo a la espalda, no te queas, no te va.
Y aunque el alma se te caiga, sigues andando despacio.

Ay, Señor, las rejas lloran bajito,
los balcones se persinan y hay un nudo en cada pecho que ni grita ni se quita. No hay voz que pueda cantarte sin
partirse por la mitad, porque tu cara ensangrentada no se puede olvidar.

Ahí míralo como camina. Solo roto y desangrado.
Con el perdón en los labios y el dolor atravesado.
Si supieras cuántas veces te hemos vuelto a crucificar con promesas [música] que no cumplimos.
Silencios que hacen mamal. Cristo mío, no te vayas de esta calle,
no te [música] vayas todavía. Que hay un niño que te espera rezando desde la esquina, que hay una madre en la sombra
que no puede llorar y solo al verte pasar vuelve a creer y aguantar.

Ahí cuando el alba se asoma y la noche empieza a huir,
sigues clavado en la pena sin pensar nunca en ti.
La madruga se hace herida, se hace fe y se hace verdad.
Porque nadie sale y les verte pasar.

Ay, Señor, quien pudiera ser tu llanto para aliviarte el dolor.
¿Quién pudiera ser tus manos cuando te fallamos todos?
No hay oro que valga tanto como tú andar fatigado.
Ni corona más brillante que tu rostro destrozado.

Ay. Sevilla entera se inclina no por miedo,
por amor, porque en tu cruz
va colgada la esperanza del perdón. Y aunque el día amanezca y la noche muera atrás, tu mirada se nos queda
clavada en la madruga.

Ahí, mi Cristo,
si algún día no estoy
aquí para cantar de frente,
que esta voz quede en el aire como rezan los valientes.
Que sepan que en esta esquina un alma se desangró cuando al verte la madrugada.
Se le partió el corazón.

Ahi
Madruga, hay madruga. Ahi.

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«…La esperanza pascual no es ingenua ni superficial. No ignora el sufrimiento ni lo disfraza, sino que lo atraviesa con sentido. Nos recuerda que las heridas pueden convertirse en lugares de encuentro, que la fragilidad no es un obstáculo para el amor, y que siempre es posible recomenzar. En este sentido, la Pascua nos invita a confiar, incluso cuando no tenemos todas las respuestas…»

Preguntas para el diálogo personal o en grupo:

¿Que es para ti la esperanza?

¿En tu vida siente esa esperanza fundamentada en Jesús?

¿Transmites esperanza en un mundo con tanta desesperanza?

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En la vida de la Iglesia, los sacerdotes están llamados a acompañar, sostener y servir a sus comunidades, pero también ellos pueden atravesar momentos de dificultad que requieren cercanía y apoyo. Con esta mirada, el Papa León XIV, en su intención de oración para el mes de abril, invita a rezar por los sacerdotes en crisis, para que puedan experimentar la cercanía de Dios y de su pueblo, y redescubrir la esperanza y la alegría de su vocación.

En la oración de este mes, el Santo Padre pide especialmente por los sacerdotes “cuando la soledad pesa, las dudas oscurecen el corazón y el cansancio parece más fuerte que la esperanza”, y ruega que puedan redescubrir que “no son funcionarios ni héroes solitarios, sino hijos amados […] y pastores sostenidos por la oración de su pueblo”. Asimismo, invita a toda la comunidad a cuidar de ellos con cercanía, escucha sincera y oración constante, reconociendo que también ellos necesitan ser sostenidos en su camino.

Señor Jesús,
Buen Pastor y compañero de camino,
hoy ponemos en tus manos a todos los sacerdotes,
especialmente a quienes atraviesan momentos de crisis,
cuando la soledad pesa, las dudas oscurecen el corazón
y el cansancio parece más fuerte que la esperanza.

Tú que conoces sus luchas y heridas,
renueva en ellos la certeza de tu amor incondicional.
Hazles sentir que no son funcionarios ni héroes solitarios,
sino hijos amados, discípulos humildes y queridos,
y pastores sostenidos por la oración de su pueblo.

Padre bueno,
enséñanos como comunidad a cuidar de nuestros presbíteros:
a escucharlos sin juzgar,
a agradecer sin exigir perfección,
a compartir con ellos la misión bautismal
de anunciar el Reino con gestos y palabras,
y a acompañarlos con cercanía y oración sincera.
Que sepamos sostener a quienes tantas veces nos sostienen.

Espíritu Santo,
aviva en nuestros sacerdotes la alegría del Evangelio.
Concédeles amistades sanas, redes de apoyo fraterno,
sentido del humor cuando las cosas no salen como esperaban,
y la gracia de redescubrir siempre la belleza de su vocación.
Que nunca pierdan la confianza en Ti,
ni el gozo de servir a tu Iglesia con corazón humilde y generoso.

Amén.

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Lectura del Evangelio: Juan 6

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«…La metanoia está en la base del “ven y verás” con el cual Jesús invita a seguirle. Ese ven implica dejar el camino que hasta ahora llevábamos, cambiar de rumbo, girar el corazón. Y, sólo yendo al paso de Jesús, se consigue ver la vida de otra manera o de otras maneras, captar que la realidad es mucho más de lo que vemos desde nuestro camino unidireccional…»

Extracto del artículo: Más allá: más aquí de Javier Bustamante Enriquez

Preguntas para el diálogo personal o en grupo:

¿Cómo vives este tiempo de Cuaresma?

¿Estás dispuesto/a a realizar cambios en tu vida?

¿Jesús guia los pasos de tu vida?

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Recientemente he vivido la muerte de un familiar muy cercano. Le diagnosticaron una enfermedad con un pronóstico desfavorable. Probablemente pasó por algunas de las etapas descritas por E. Kübler-Ross: la etapa de la pérdida (negación, ira, depresión), en la que se teme perder lo que consideramos nuestra identidad; la etapa de la rendición (aceptación, entrega, soltar), que no se vive como una derrota, sino como una fuerza mayor que no depende de nosotros mismos; y, por último, la etapa de la trascendencia, más allá de nuestros límites, más allá de nosotros mismos. Y seguramente muchos de estos momentos se repitieron a lo largo del tiempo.

Pero quiero centrarme en lo que me enseñó y en lo que percibí en su forma de vivir y afrontar la enfermedad: una lección de vida y esperanza, una disposición interior ante la enfermedad, el sufrimiento y la fragilidad humana.

Comprendí la esperanza de una nueva manera, no como la proyección de un futuro mejor ni como un deseo mental, sino como una forma de caminar, como una fuerza que lleva a vivir el momento presente, a habitar plenamente el ahora. Una esperanza que no se espera, sino que se encarna, porque permite que la Presencia que habita en nosotros se manifieste.

Cuando se vive un tiempo marcado por la incertidumbre y la fragilidad, como es la enfermedad, hablar de esperanza no es una ilusión ingenua, ni un optimismo superficial de que todo saldrá bien, ni una evasión de la realidad, sino una forma profunda de habitarla.

La esperanza es una actitud interior, una disposición, y nace cuando la persona acepta su vulnerabilidad y confía en que la vida no se agota en lo que vemos. Esperar implica vivir en el presente, no esperar pasivamente.

La esperanza, aunque todo invite a cerrarse, abre un espacio interior donde el dolor puede ser acogido sin convertirse en desesperación. Abre a descubrir una fuerza inesperada que ayuda a seguir adelante, a habitar el presente con confianza, a seguir amando y viviendo, incluso cuando el camino es incierto. Abre a una realidad mayor que está actuando, sabiendo que no caminamos solos y que, incluso en la noche, algo —o Alguien— sigue sosteniendo nuestras vidas.

La esperanza es humilde, es un acto de rendición. La esperanza se convierte en confianza en la vida, en los demás y en Dios. «La esperanza no defrauda, porque Dios, al darnos el Espíritu Santo, ha derramado su amor en nuestros corazones» (Rm 5,5)

El filósofo surcoreano Byung-Chul Han dice: «La esperanza ensancha el alma porque transforma el presente desde dentro. La esperanza actúa como una fuerza expansiva que abre espacios interiores donde antes solo había contracción».Es la capacidad de acoger lo que aún no es, de hacer sitio a lo imposible, permitiendo que el alma respire más allá de los límites impuestos por la realidad actual. Al ensancharse, el alma recupera su amplitud originaria y se vuelve capaz de contener más vida, más posibilidad, más alteridad.

No niega el sufrimiento o las crisis, sino que lo atraviesa con una confianza radical en lo abierto.

La esperanza, para mí, es el espíritu que resiste a la clausura de «no hay alternativa» y afirma, en silencio, pero con firmeza, que siempre hay un más-allá de lo dado. Cuando el alma se ensancha, el ser humano deja de agotarse en la repetición de lo mismo y comienza a habitar un tiempo cualitativamente distinto: un tiempo amistoso, lento, lleno de promesas. En ese ensanchamiento nace la verdadera libertad, la que no necesita dominar ni explotar, sino simplemente dejar ser.

Quien permite que su alma se ensanche no solo se salva a sí mismo, sino que abre un horizonte para los demás. La esperanza no promete un futuro paraíso; hoy promete un alma más grande, capaz de amar, de contemplar y de crear mundos nuevos. Y en esa amplitud late el optimismo más profundo: la certeza de que, mientras haya esperanza, la vida siempre podrá ser más ancha que cualquier opresión».

Y, por último, decir que no todo al final de la vida es visible. Hay movimientos internos y procesos sutiles que no siempre pueden medirse ni nombrarse, pero que están ahí: en la mirada que se apaga, en la presencia que se va retirando lentamente. El morir no ocurre en un instante, sino que se despliega como un proceso. Sostener estos procesos invisibles con respeto, sin invadir, sin llenar de ruido y palabra, y estar presente significa también dar espacio a aquello que no comprendemos del todo.

Esto es amar; esto es un acto de amor de las personas más cercanas y que más aman a quien nos deja. Una presencia que no se retira, que no exige, que no huye del dolor, que no busca imponer ni dar sentido, sino que sostiene, que mira con ternura y deja que el amor haga su trabajo silencioso.

Cori de Dalmau
Mataró

Foto: Cori de Dalmau

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La cuaresma es un tiempo que nos llama a la conversión. Tal como hiciera Juan el Bautista a orillas del Jordán, que llamaba a prepararse para la llegada de Dios. La palabra conversión, de origen latino, tiene su equivalente griego en el término metanoia o metanoien, que se descompone en meta, ‘más allá’, y nous, ‘de la mente’. La metanioa es una expansión de la consciencia, un ir más allá de lo que conocemos. Se asocia a un cambio de camino o un rectificar el rumbo, muchas veces teniendo que desandar lo andado. Esto trae consigo un cambio de corazón.

La metanoia está en la base del “ven y verás” con el cual Jesús invita a seguirle. Ese ven implica dejar el camino que hasta ahora llevábamos, cambiar de rumbo, girar el corazón. Y, sólo yendo al paso de Jesús, se consigue ver la vida de otra manera o de otras maneras, captar que la realidad es mucho más de lo que vemos desde nuestro camino unidireccional.

Y, ¿qué hay más allá de mí mismo? El otro, la otra persona, la humanidad, la creación completa que también me incluye a mí. Emprender un proceso metanoico implica un expander mi campo de visión y actuación, salir de mí. Encontrarme con las otras personas y con la realidad. Y, en todo ello, encontrarme con Jesús: maestro de la metanoia.

La metanoia no es un acto instantáneo ni que se improvise. Requiere todo un camino de incomodidad y extrañamiento de sí mismo, en primer término. Después un irse poniendo en contexto, valorar las condiciones que nos han permitido existir y ser quienes somos, para ir soltando todo aquello que es accesorio en nuestra vida y nos resta libertad. De ahí que se exprese que la cuaresma es un periodo de conversión o metanoia, ya que simbólicamente es un tiempo largo que permite ahondar en uno mismo, recogerse para luego, en la Pascua, desplegarse.

Todo el periodo de enseñanzas de Jesús, junto con su pasión, muerte y resurrección, está marcado por una dinámica interna basada en la metanoia. Una enseñanza lleva a la otra, abriendo el círculo. Reconocer la invalidez de ciertos preceptos o estructuras que nos han dado seguridad pero que no son coherentes con la vida, abre los ojos a una nueva manera de relacionarse, lo cual también es metanoia. Compartir lo que sé y lo que tengo con personas a las que no había contemplado es metanoia. Morir (a muchas situaciones y cosas) para resucitar a una nueva manera de estar en el mundo es la metanoia por excelencia.

Después de un buen baño, una buena siesta, una buena comida, una buena charla, solemos decir: “me siento resucitado o resucitada”. Reconocemos que ha habido un cambio en nosotros, que nos percibimos diferentes, que hemos pasado como de muerte a vida. Es curioso cómo a Jesús resucitado no lo reconocieron sus más allegados en un primer momento. Tenía él que abrirles los ojos con referencias a “cuando estaba en vida” para que descubrieran quién era. La resurrección es un cambio profundo, radical, de forma de vivir que, incluso, afecta hasta el plano físico y relacional.

A esto nos está invitando Jesús todo el tiempo, esta es la metanoia que él nos propone. Ven y sígueme se traduce en: sé un vivo en vida, una viva en vida. No un muerto en vida, como muchas veces solemos ser. Un vivo en vida, alguien que ha ido más allá de sí y se siente parte del todo. Porque ese más allá está aquí, en mí. Jesús va caminando por dentro mío, seguirle es descubrirme vivo. Esta es la llave del más allá que comienza en mí.

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